Wilson Costa

Está dito, o amor não será extinto,

Apesar do medo, extensão do terror,

Das rusgas,

Lobos? São muitos

Mil estrofes de mil dedos no gatilho,

A rima é pobre uiva de fome.

Mas tu pobre podes comer ainda a língua

A palavra na língua

Mas quero aquietar os meus mortos,

Acordar o mundo, na palavra escrita.

Lúdico sortilégio, poucos, porém,

Vamos juntar os pedaços, a lucidez dos poucos

Ainda acredito em reflorestar o mundo

Sementes de amor,

Falaram-me dos homens

Dos anjos, da humanidade,
Não vi nada que existisse sem dor

Vi homens em excessos, homens vários,

Desligados uns dos outros,

Separados dos fios do amor

Mas eu insisto o amor não morrerá jamais